Bang, bang

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-Cuando un equipo lleva jugando muy bien mucho tiempo, y otro lleva mucho siendo muy eficaz, pero jugando peor, lo normal es que gane el que juega mejor, pero para Mourinho esa premisa no existe, porque él ha demostrado que es capaz de ganar renunciando a casi todo. Ayer el Barcelona fue claramente mejor que el Real Madrid en cuanto a posesión, ocasiones y sensaciones.

-Cuando un equipo sale a defenderse, con la idea del 0-0, y cerrado a la italiana -con una agresividad considerable- se expone a castigos. Cuando Mourinho se queja de acabar siempre con diez, igual debería pensar que obliga a sus jugadores a emplearse con tanta energía, que a veces, roza la violencia. Encarna un espíritu de antifútbol que no es nuevo -hablé otras veces de sus paralelismos con Clemente- y al que se ha regalado legitimidad, presentando los duelos como “dos estilos diferentes”, igual que el citado Einstein podría tener, para con Yola Berrocal, un “cerebro diferente”.

-Este tipo de discursos siempre tienen eco en el vestuario, al que Mou tiene unido. Clemente era defendido por los jugadores a capa y espada. Es ya sabido que resulta más fácil vertebrar un grupo “contra” algo, que “con” algo. Ambos se ceban con prensa, árbitros, suerte, y un sinfín de excusas que, inédito en el de Barakaldo, hasta aparecen en una lista en rueda de prensa.

-La expulsión de Pepe es comprensible, por tanto justa. Ese tipo de entradas han partido tibias y peronés, y el personal se ha echado las manos a la cabeza. Cuando juegas al límite de la violencia, te puede pasar. En los clásicos anteriores, el portugués ya debió irse antes a la caseta. Pega siempre, y pega duro. Arbeloa, sin la pelota, igual. En cada jugada deja recado. No lo duda ni Marca, que ya es decir. Y la amarilla de Ramos es evidente hasta para él. Por no hablar del golpe de kárate de Manolito en el segundo tiempo, igual que Pinto, mereció ser expulsado.

-Me da apuro ver a Xabi Alonso entrando en el discurso de Mourinho y, en general, la mala suerte deportiva que ha tenido a nivel de clubs. Ni Benítez, ni Mou deben ser fáciles para alguien con esa clase y ese gusto por la pelota, que ahora sólo vive de la contundencia de la que no puede vivir el fenomenal Özil. Me da menos apuro el cortocircuito de CR7 en su peor versión, la del bueno de la clase protestando a sus compañeros y andando por el campo.

-La sala de prensa acabó de dinamitarlo todo. Me gustaría saber qué piensan hoy Di Stéfano, Valdano, Raúl desde AlemaniaMou quitó legitimidad a los títulos del Barcelona, al partido de anoche, a la Champions League, a la UEFA, al colectivo arbitral, insinuó que Villar -citado con todas las letras- había preparado todo, dio por perdida la vuelta… no le quedó pilar institucional o espiritual del fútbol al que atacar. Como un acabado en la barra de un bar, tomando la siempre penúltima, y explicando al camarero la mala suerte que le hizo esquivar el camino para reinar en el Universo. El día que se vaya el camarero, se acabó Mourinho.

El tema de siempre

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-1999. Clase de Mundialización Económica en la Complutense. Jorge Verstrynge nos pregunta quién compra habitualmente el diario Gara. Setenta alumnos, cero manos levantadas. De esa manera se cortó un encendido debate sobre el cierre de Eguin, el diario cuyo target pasó a informarse por Gara.

-En 1996 la derecha española exigía que el PNV condenara la violencia de ETA. Aquí lo podéis ver. El PNV la condenaba, pero daba igual. Lo hacía, según ciertos sectores, “con la boca pequeña”. Es decir, que una mentira -que el PNV simpatizaba con los terroristas- repetida mil veces, era una verdad. En los slogans repetidos sabíamos de memoria determinadas palabras clave como “brazo político de…”, o “cachorros de…”. Discurso machacón que cala. Esto es, queridos niños, que lo que hoy es Bildu, ayer fue el PNV.

-El Partido Popular siempre habla de los nacionalismos, como si en su ADN no lo hubiera. El PP es un partido nacionalista español, proclive al cierre de fronteras ante el extranjero, al que durante años ha atribuido el papel de delincuente. El Partido Popular hizo de la no-negociación su bandera electoral. La agita cada cierto tiempo. El PP negoció con ETA. Podéis ver la cronología de la negociación aquí. Lo podéis ver también aquí. Y aquí. Y aquí. Y aquí

-Sortu prepara sus candidaturas para las elecciones municipales. Estos eran sus estatutos. El rechazo absoluto a la violencia está en su génesis, como se puede ver aquí. Pero tampoco valió. Recurso al canto que se puede ver aquí. Los dos partidos mayoritarios, que tienen el monopolio legislativo (y contra lo que manda el Estado de Derecho, también el judicial), enredan con una comunidad autónoma (con un pronunciado sentimiento de nación) esperando obtener réditos políticos que, obviamente obtienen.

-Si no fuera porque hay personas que mueren, otras que matan, otras sin libertad, derechos fundamentales cercenados, incomunicación entre Euskadi y Madrid, y kilos y kilos de demagogia, este sería un tema que ya aburriría a las ovejas. Luego nos extraña que Belén Esteban, y las señoras de la limpieza de Ambiciones copen el prime time… ¿Memoria histórica? Sólo con un poco de retentiva me conformaba.

El incidente

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Mark Wahlberg, el hombre que pone palote a mi señora, y a la de todos.

Cubrí la presentación de “El Incidente” para la Guía del Ocio de Barcelona. Era 2008. Entrevisté a su director, M. Night Shyamalan, quien había admitido recibir cinco millones dólares sólo por el guión. Todavía desprendía el aroma del éxito que le había proporcionado el pelotazo de El Sexto Sentido. Ese aroma era una chaqueta de Armani, de dos mil dólares. Ese aroma era una piel tratada con las cremas más exquisitas a las que podrá aspirar el culo de un rey. Ese aroma era una capea en el Hotel Ritz, toreando a periodistas zalameros, que parecían no haber visto el preestreno de aquel bodrio.

Ante una y otra pregunta, intentando ver tres pies en el gato, interpretando números, colores, personajes secundarios o terciarios, hilazones invisibles, es decir, tratando de dar una explicación a algo que no la tenía, el director se sinceró: “señores, no le den más vueltas. La película es lo que han visto, y nada más. no hay significados, ni segundas lecturas“. Le faltó añadir que había creado una mierda de cincuenta millones de dólares.

Mirad a vuestro alrededor. En vuestra casa. En vuestro trabajo. Vivimos rodeados de mierda que no nos atrevemos a señalar. No sólo eso, sino que somos capaces de crear toda una mitología capaz de hacer que la existencia de la mierda se justifique, y defenderla a brazo partido. Puede que incluso esa mierda sea la que explique gran parte de nuestros movimientos. Sólo el paso del tiempo, y la ausencia de compromiso con la mierda nos hará reconocerlo y reflexionar.

Aquella mañana de mayo también entrevisté al protagonista de “El incidente”, Mark Wahlberg. Respondía riendo. Hoy reconoce: “Una vez comiendo con Amy Adams nos pusimos a hablar de una película horrible en la que yo había trabajado. No quiero decir cuál. Bueno, sí, era El incidente, al carajo. Ya lo he dicho. Los putos arboles, tío. Las plantas. Qué mierda. Eso me pasa por intentar hacerme pasar por profesor de ciencias naturales“.

Goliat F.C.

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“Muchas veces, la victoria empobrece a las personas. Yo prefiero la estética a la victoria”

Julio Llamazares.

Cualquiera que me conozca, puede sospechar de mi simpatía por la frase del escritor leonés, incrustada en un artículo que pretende ser una loa a la derrota, en la edición de ayer (por hoy) de El País, firmado por Juan Cruz, ese editor con voz de chica, que es el intelectual del Grupo PRISA. Es decir, que si sacaran una línea de muñecos articulados del grupo empresarial de Polanco, “el intelectual”, el “smart spice“, sería Juan Cruz.

De ahí, me bajo a Mercadona pensando en el puto relato de David contra Goliat, y me doy cuenta, años después de haberlo oído en el colegio Marista, que en realidad voy con Goliat, o que el personaje y la historia de Goliat, honestamente, me resulta más atractivo que el de David. A mí también, como a Llamazares, me seducen más los perdedores, pero creo que en la historia bíblica, el que tiene todas las de perder es Goliat, el favorito.

Ya he comentado en otras ocasiones, que mi Elvis preferido es el de Las Vegas, el acabado, el decadente, el devorado por un personaje incontrolable, comido por contratos, marcas de gomina y barbitúricos. El Lennon interesante no es el colocado de ácido clamando por la paz, sino el que pega una paliza a unos mariachis que, en un resturante newyorkino, intentando agradarle, interpretan Yesterday.

En el último minuto de una liga, David no era Djukic. El central yugoslavo del Deportivo, con la Liga en sus botas, tenía 24 pies de ancho por 8 de largo para ganar, y González, el portero del Valencia, sólo sus dos manos para detener una historia ya escrita. Y ganó David, y los focos huyeron de Goliat a Barcelona, donde años después, Guardiola ya lo advirtió: “algún día perderemos“.

Cinco notas, que me voy.

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-Mi padre trabaja en una central nuclear, vaya por delante. Vaya por delante también la chapa que me ha dado toda la puta vida con la seguridad, con que es la forma más segura de producir energía, con su vídeo para escolares, con dibujitos y cositas y todo muy fino. Hoy desayunamos con un desastre nuclear japonés imparable, y de consecuencias desconocidas, y con la noticia de la falta de fondos para cerrar el “supersarcófago” en Chernobyl. Que vuelvan todos esos y me lo expliquen, por favor.

-Ante la ausencia de argumentos socialistas, Aznar aparece para hacerles la campaña electoral, en su versión superhéroe-viejocachas-sinbigote. Da más miedo por su físico que por su discurso, que ya es decir. Su físico hace intuir que tiene mucho más dentro, que podría destruir el mundo con un solo dedo. Preguntas ¿Qué coño es esa especie de chaleco raro, diez tallas mayor, que lucía tras el púlpito ayer?, ¿Quién le contrata para dar charlas en universidades?, ¿Creen los yankis que es un deportista famoso español?, ¿Esos que van a sus charlas serán los directivos del futuro?

-Ha muerto Jean Claude Darnal. De éste se sabe poco. Hizo canciones para Édith Piaf (toque a los modernos), o para Petula Clark. Si el mundo fuera de culturetas,las salas de cine se hubieran llenado para verle repartiendo leña entre ninjas, y no a Van Damme.

-Oriente de desangra. Pero se desangra, oiga. Pasando de Libia, lo de Siria en el 24 Horas de anoche, con Vicente Vallés, era un clamor. Imágenes caseras en mitad de un tiroteo eterno. Desinformación, desinterés, descontrol. Tribus a tiros, y la sombra europea de las eternas divisiones con escuadra y cartabón. La ética de la diplomacia occidental huele a muerte.

-El pequeño delantero del Manchester, eterna promesa, muñeco roto, ídolo con pies de barro, Michael Owen, le da a la materia gris, y escupe que son los titulares los que joden las entrevistas, y hacen parecer a los jugadores como subnormales. Hay casos, como el de Albiol, o Güiza, por ejemplo, en que se lo ganan a pulso. Otros no, y Owen lleva razón. El titular es atención, la atención son minutos, o visitas. No se puede tener todo, Michael.